Отец мой, эта запись частично посвящена тебе.
Где-то там далеко, за границами реалий, за пределами мечтаний - есть место для видения будущего. Каким оно будет никто не знает, но как капитан корабля - каждый из нас подчиняясь стихии, все же идет вдаль, к цели…
читать дальшеВ суматохе дней я забывал обо всем. Дом - сон, работа - реальность. Эти два тире - вот и все мои мысли. Я не знал, что ответить на вопрос: "а что там за горизонтом?". Никакого видения будущего, нет завтра. Была лишь мысль, о том как в старости я мчу на машине через поле.
Отец мой, ты говорил мне, что я спешил и ты был прав. Но я не видел и не вижу смысла в промедлении. Ты говорил будто жизнь прожить - это не поле перейти. И в этом ты тоже был прав, но есть очередное "но" с моей стороны. Ты как и я, живешь в душевном равновесии и спокойствии. И я, как и ты, спотыкался о пороги стремительных реалий.
Я вижу поле, голое, без леса, самое настоящее поле. Желтеет пересохшая под солнцем трава, мнется, уступает дорогу моему железному коню. Я был не готов, чертовое предложение "Саша, а будешь работать на меня" сломало меня, подставило свой порог под мое спокойное "да".
Итак пролетели два года работы. О боже, как же я был наивен и легок на помине. С улыбкой вспоминаю свой еще не остывший, студенческий энтузиазм. Вот он меня как раз и погубил. Перед началом отпуска, я уже брел по течению, мой корабль потонул, осталась лишь шлюпка да сломанное весло, каким себя по голове потом огрел.
А теперь отпуск. Мне сложно подобрать слова, ведь это для них бывает отпуск, а для меня это скорее передышка перед очередным забегом.
Я часто ищу причины, оправдания - все для сожаления. Все мое - мои ошибки. Мои проблемы, трудности, усталость от работы - это все мои ошибки. Стоит научиться их признавать, чтобы они из луж грязевых каменели в ступени.
Смотрю в зеркало и даю себе пощечину. За слабость и глупость. Заламываю себе руки. За лень.
И забываю, ведь надо катиться дальше. Избитый собой же, я хромаю навстречу своим мечтам, своему горизонту.
И пусть блять только попробует вернуться лень - бить не буду, а резать.
Добро пожаловать на тропу, мечтатель…